ведь никто же не знает,
как рождаются строчки,
на ободранном старом,
пожелтевшем листочке,
и в кафешке на старой,
забытой той площади,
вдруг рождаются строчки
о какой-то там лошади...)
не поэт я, но пишется,
пишется, о погоде и счастье,
то, что видится, слышится,
ах, как хочется, до посинения
хоть чуть-чуть дарования
и вдохновения)
не поэт...в этом "нету" моей вины,
ведь не каждому "перлы" сии даны....