Не читаешь ты моих стихов…
А в другом селе, за быстрой речкой,
льётся песнь до первых петухов
и витает аромат духов…
В доме лишь сверчок поёт за печкой.
Так поёт, что стихнут соловьи,
звёзды, побросав златые спицы,
из небесной выпрыгнув ладьи,
просочатся, словно муравьи
и рассыплются на половицы…
Вдалеке звучит ритмичный джаз,
мне по сердцу - блюз, опять же Муза
шепчет рифмы в полуночный час,
мать – сверчиха, скрыв за печкой лаз,
в скорлупе качает карапуза…
Не читаешь ты мои стихи…
Не пишу тебе я посвященья…
Осень. Листья поздние тихи...
и слагаются черновики…
Видимо, писать настало время.
Картина американского художника Daniel F. Gerhartz