Не тот поэт, кто рифмы плесть умеет
И, перьями скрыпя, бумаги не жалеет:
Хорошие стихи не так легко писать…
(К другу стихотворцу. А.С.Пушкин)
Кажется, что не могу,
Что петляю на бегу,
Но смиряется рука,
И рождается строка.
Неужели мне дано
В небо открывать окно,
Неумелою рукой чей-то
Нарушать покой?
Размышляю, почему
В добровольную тюрьму,
Запинаясь на бегу,
Я без памяти бегу?
Кажется, не в силах я,
Но крепка рука моя.
Знать, иного нет пути,
С нею суждено идти.
Вне строки мне места нет,
В ней Создателю ответ.
<15.08.2003>