Бродяга!
Мир - твой дом,
воздвигнутый Творцом.
Он совершенней рукотворных замков,
роскошнейших дворцов.
Их стены не пропустят тот ветер,
что одежды раздувая,
пихая в ноздри разноцветья дух,
тебя пленяет снежной чистотою
и в путь зовет.
Бесчувственная крыша
не впустит струй серебряных дождя -
живых посланцев неба,
что играют тебе ноктюрн
на клавишах листвы.
Их кровля закрывает,
живущему под ней,
вход в бесконечность
мерцающего звездами шатра...
Бродяга духом -
человек убогий.
Ты, находясь у Бога под крылом,
свое дыханье с Миром соразмерил,
укутав в шелест трав,
во вздохи сосен.
Что может быть блаженней?
Это - счастье!
Бродяга -
музыкант, поэт, художник!
Ты вызываешь жалость у оседлых,
пригревшихся в домах.
А ты - богач!
Возможно ль более иметь, владея Миром?
Все остальное - мелочь, просто чушь!!!
И ты идешь, уставший от богатства,
которое нам просто не по силам.
Уходишь снова в мир. И снова с миром.
И с каждым шагом растворяясь в нем...
А нам, оседлым смертным,
остается лишь обивать чиновничьи пороги,
в надежде выхлопотать разрешенье
построить крышу.
На шести законных сотках.