Когда б не выглядел я трупом
На окровавленных ступенях,
То торжествующего Брута,
К себе пристроив на колени,
Благодарил бы в полной мере
Четыре долгие минуты…
За наступление Свободы,
Пускай и методом жестоким,
За Рубикона злые воды,
Что скрылись в римском водостоке.
Благодарил бы, сжав десницу,
Дыханью не давая хода…
Когда б я не писал поэмы,
Когда бы Цезарем я не был,
Не продолжал бы эту тему
И накрошил бы уткам хлеба...
А, может, посадив капусту,
В самом себе решил проблему.
Теперь уж поздно, гаснут чувства
И кровь моя застыла в венах...