У нее только жизнь, и она горит
Обжигая как спичка пальцы,
На запястьях ее серебро звенит,
Говорит: "Мы здесь все скитальцы".
Все что есть у нее, и только:
Сотни жизней иных во сне,
И стихов, так звенящих горько
В оглушительной тишине.
Ни о чем не жалеет, но все же
Где-то в самой груди - свербит,
И на звезды до мелкой дрожи
Как в бездонный колодец глядит.
Если катится все к чертям -
Верный способ: рюкзак и в путь.
Возвращаться хочется нам
Лишь уехав куда-нибудь.
Она часто, прибавив громкость,
От рутины сбегает в лес,
Чтобы хрупкую сердца полость
Городской не разрушил стресс.
Верит в дружбу, любит людей,
Копит в памяти дни и ночи -
С бестолковой судьбою своей
Она делает все что хочет.
Расцарапает, растревожит,
Вихрем музыки раны свои,
И мурашками в такт по коже,
Резонирует все внутри...
Душу настежь, любой ценой,
Смысл ищет непрочный, зыбкий.
Ей так хочется быть живой,
И как все, совершать ошибки.
Чтоб потом, подводя итоги,
Над золой безнадежно скорбя,
Не сидеть на краю дороги...
Посмотри, эта девочка - я.