А. Солженицыну.
За проливом туманным Беринга,
от венца иноземцем взятая,
Русь когда-то, сейчас – Америка,
крепко спишь, на ветрах распятая.
А во снах твоих рыхлых, розовых,
словно пух из перины вспоротой,
только снег да мерцанье звездное –
без концов краёв – во все стороны.
И ни боли в тебе, ни жалости,
маята на покой разменяна.
Ломкий наст, пятаками ржавыми,
с под копыта сверкнет, оленьего...
Ни в чадливый чум, отогнув полог,
странный гость войду, без стеснения,
уловить изгиб этих белых ног
и взмахнувших ресниц – мгновение…
Не тряси колдовскими косами
та, с которой не лег ни разу я!
Что, глазами, как нож, раскосыми
мою душу тревожишь, праздную?
За понюшку царицей продана,
что тебе евразийства сини…?
Очень жаль, что ты мне не Родина.
слава Богу, ты – не Россия!
Июнь 2017