Стелясь мягко на плечи,
Белых чувств чёрный пепел.
Балансом цвета ответил -
Время раны не лечит.
Клочками веры играя,
На пустыре души ветер.
Как израненый сеттер,
В дуло еле живая
Смотрит та, что последней
Всегда уходит не зная,
Что она умирает
Под вуалью безследно.
Обножив все обманы,
Горстью соли по шрамам.
У блаженного храма,
Собою штопая раны.
Сколько было оттенков,
Между белым и черным?
Априорно - притворным,
Полумерным в застенках?
Так вот сбившись со счета,
Мы доходим до точки.
Видя только цветочки,
Без учётов просчета.