Я иду по выжженной земле,
Что черней ночного небосклона.
Боль подобна призрачной стреле
Из одной апории Зенона.
Движется заточенная медь,
В злую даль отпущенная резко,
Но она не может пролететь
Бесконечное число отрезков.
Этой бесконечностью укрыт,
Вспоминаю всё, что прежде было…
Кто сказал мне, что стрела летит?
Может быть, она давно застыла.
28-29 июня 2017,
ночь