Я за стихи свои отвечу перед Богом.
За то, что я вот так о многом здесь пишу.
Сидят в тюрьме и на войне убитых много.
Простите мне, но этой болью я дышу.
Они отцы и братья, сыновья кому-то.
К несчастью сломанные скверною судьбой.
Досталась здесь не слишком ровная дорога.
Но в каждой строчке мысли бьются: Я с тобой.
Как будто мать, как будто им сестра и дочка.
Я не посмею их на горькое толкать.
Так не хочу, чтоб боли крест поставил точку.
Моя дорога- этим людям помогать.
Сказать, что всё ещё нужны они планете.
Дорога их горька, но всё-таки сильна.
Не рассказать такого будет малым детям.
Как били в камере, косила жизнь война.
Но надо жить. И лаже с этим тоже надо.
Искать работу. Сыном, братом в мире быть.
Оставить в прошлом для души своей снаряды.
Дышать, как дышится. И верить, и любить.
Добра и света им. И их родным и близким.
К строке идёт строка, я снова их пишу.
Ни всем уйти от нас даётся по-английски.
Спрошу: Ты дышишь? Слышать хочется: Дышу.