Я не пойму... Ужель прошла зима?
За ней весна. И наступило лето.
Но нет все также от стихов привета.
Быть может, потеряла их сама?
Как странно вечно прозой говорить.
Неважно, что написано немало.
А что стихи? Ведь я могла… Писала!
Как порвалась внезапно эта нить?
На сердце и смятение, и грусть.
Я говорю: писала... Нет, я пела!
И потерять вдруг музыку сумела,
Тех слов, что сердце помнит наизусть?!
Не спится по ночам. В окно рассвет
Заглянет, словно я его подруга.
А мне никак не выбраться из круга.
И к музыке стихов возврата нет.
к.к.