В беспамятстве немом, бредем своей дорогой,
Не ведая путей, не зная свой удел.
Не думая порой, что в нашей жизни строгой,
Идем мы под прицелом сотен тысяч стрел.
Наш путь, уже свершен, мы повторяем роли,
И маски наших лиц есть порожденья душ,
Но, радуясь, скорбя, не зрим мы Высшей Воли
И, как слепцы, впотьмах, бормочем только чушь.
Все встречи наши с милыми друзьями,
Разлуки, распри, горести и боль,
Все уже было в древнем прошлом с нами,
В грядущем же, сыграем ту же роль.
Мы видим только образы без сути,
И тени мнимые, мы трепетно храня,
Страшимся умереть, бежим от мнимой жути,
В мгновении одном, вновь обретя себя.
За гранью всех смертей, верша полет далекий,
Исполнив долгий круг, стремимся вновь упасть,
И возвратившись мы на путь свой одинокий,
Все сызнова бредем, и множим страх и страсть.