вот так все и начинается - употребляешь, чтобы писать,
а пишешь, чтобы сделать вид, что в этом нет ничего личного.
просто знаешь, на каждую розу - 10 маленьких принцев, а на них - сто лисят.
и это настолько быль и боль, что почти не сказка, а притча.
говорят, мечты только тогда нужны, когда шанс на исполнение ничтожно мал,
потому что только тогда они - путь к большому и имеют значение.
я говорю - мысли и цепи слов - мой единственный капитал,
но безнадежнейшее из всех возможных вложений.
в социальных трофических цепях я где-то в самом низу,
постоянно прячусь от тех, кто хочет объяснить мне, что я - отличный обед.
и хочу/не хочу - но опять поневоле ползу,
лишь бы выйти за грань, горизонт, меридиан, парапет,
без потерь или жертв. то есть, волки сыты, а я просто жив,
вроде как и в игре, а вроде - ушел в оффлайн.
позабыл про пароли и явки, любить и дружить,
потому что мерещится если не вой, то собачий лай,
и чиллаут не выходит, пока рядом орет пастух,
пока трупы похожих уже привлекают стаи ворон.
и если в детстве кашляешь и хрипишь из-за аллергий и простуд,
то в конце куришь и орешь луженой глоткой пытаясь дождаться своих похорон.
а червем не повезло родиться - подземным, слепым и убогим,
но это не гарант, что проживешь сытее, свободней и дольше.
просто когда у кого-то случаются быстрые и сильные ноги,
у того, кому суждено его съесть, пасть и зубы становятся больше.
все так мудро и славно устроено, что одним всегда хватает еды,
а другие всегда знают, когда бег заведомо бесполезен.
просто сэттинг, заводские установки, особенности среды.
а я решил прыгнуть выше головы, понятия онтогенеза,
но когда-то у тела отщелкают позвонки и придется быть
только встроенным в задний фон, только номером на листе.
я решил все совсем про себя навсегда забыть.
чтобы будучи жертвой не бояться отведать волчьих костей.