Кто пишет стихи, понимает:
Писать их не так уж легко -
Душа бесконечно страдает
И мысли твои высоко
Витают порой,и надежды
Ведь нет у тебя никакой
Остаться собой -жить как прежде,
За, в бездну,вспорхнувшей строкой,
Обидно порой,что некстати
Нахлынули чувства,и ум,
Коварно резвясь,волны катит
Таких-себе радужных дум.
Минуты,часы,дни,недели...
Всё в ритме и темпе строфы,
А жизнь,как назло,ели-ели
По снегу таежной тропы
Бредет, спотыкаясь,вздыхая,
На случай надеясь в пути,
Короче,совсем никакая.
И как ты тут друг не крути,
Придет старушонка в лохмотьях,
С косой непременно,к тебе,
Вонзит в душу грязные когти,
Прижмет,издеваясь,к себе...
И скажет,давай сочиняло,
Порадуй бабусю стишком,
Печаль меня грешный достала,
В горле тоски смертный ком...
Ты выдавишь что-то без смысла,
В отчаянье вскрикнешь,прости,
Столпятся в башке твоей мысли
И сердце сожмется в груди.
2017г.