Это так, ничего,
вентиляция лёгких и мозга,
не сходи, брат с ума,
не спеши, забегая вперёд.
Окружающий мир... -
отчего люди в масках из воска?
В их глазах пустота,
обжигающий холодом лёд.
Отчего день за днём
серый дождь набивает оскому?
Затянула тоска
небеса на полгода вперёд,
пряжа в виде дождя,
лишь земля не трясётся от грома,
беспросветная мгла,
вольный ветер в трубе не поёт...
Это так, ничего,
дно давно опустевшей бутылки,
галерея из рам
ненаписанных, новых картин...
Чем такой коленкор,
лучше нож, или пуля в затылке,
яд гремучей змеи
либо склад не взорвавшихся мин.
Что ж - летать, так летать!
Что с того, что обломаны крылья?
Под ногами обрыв
и свободный над бездной полёт...
Сам по шею увяз,
нахлебавшись до чёртиков пыли,
всё пытаюсь догнать
ускользающий прочь горизонт.
Вот и думай себе:
где обуза, а где недовесок,
поднимая, бросай
свои мысли на полном скаку.
И однажды, решив,
для себя: да пошло оно лесом! -
Чем с обрыва, да вниз... -
остаюсь над собой, наверху.