Он совершенствовался в ней,
пока она его творила,
на безупречном полотне,
мазками лёгкими акрила.
И пусть ей было не дано,
пробить своё произведенье,
в процессе творческом цвело,
неповторимое мгновенье.
Из злободневности мирской,
оно уходит без возврата.
А сердце полнится тоской,
чтобы его оплакать свято.
Но через пропасть тёмных лет,
вдруг чей-то дом наполнит светом,
чужой фантазии портрет...
И оживёт мгновенье это.