На ветреном просторе цвета оникса,
где волны нескончаемо бурлят,
бессуетно и буднично покоится
усталый и отчаявшийся взгляд
того, кто заглянул однажды пристально
в печальный лабиринт своих грехов,
кто в поисках закупоренной истины
причаливал у разных берегов.
Огромный мир, наполненный загадками,
в наивном детстве тесен был и мал,
а нынче в городке с брусчаткой гладкою
есть улицы, где даже не бывал.
Пространство сжалось кожею шагреневой,
и чувствуешь, что страшно одинок.
Змеится ток резинового времени,
высмеивая боль нелепых строк.
Налепит память из «вчера» кирпичики,
выстраивая над одним другой,
и прошлое, и сокровенно личное,
стеною нависают над тобой.
Растут внутри простенки каракатицей,
сложнеет лабиринт день ото дня,
чтоб там от глаз чужих могло бы прятаться
чудовище – твоё второе Я.
Раскинута прибрежная околица,
шуршат по гальке волны, не спеша,
и чайкой суматошной беспокоится
над морем бесприютная душа.
Блуждают мысли и спиралью крутятся
по памяти, и хочется спросить:
– Среди житейских невозможных путаниц
что ищешь ты?
– Банальной простоты.