Он пишет: «мои коты без тебя скучают».
А я не люблю его, ну совсем никак.
«И солнце не греет, и ночью собаки лают"
Да черт бы побрал это солнце и тех собак.
Ему отвечаю неспешно и без стараний,
Спустя где-то час, а, может быть, полтора.
С ним нет никаких жестких драм, слез любви, признаний,
Скорее, улыбки, секс и одна игра.
К нему не спешу на крыльях, уйдя с работы,
Ему не клянусь я в вечной, да ни в какой,
Его заботы – совсем не мои заботы,
Смотрю на него, не зная: он близкий мне, иль чужой?
С ним пьем по утрам мы неспешно и глупо кофе,
Нечасто совсем, ну где-то в неделю раз.
Все, что в нем мое – это страсть и красивый профиль.
А глупые драмы, конечно, слагаются не о нас.
Он пишет, что, мол, целый день голова болела,
Сходи к докторам – зачем мне об этом знать?
Как, с кем, и когда он, мне нет никакого дела,
Я утром быстрей от него сбегаю – еще поспать.
Была же любовь, казавшаяся безбрежной.
А это всего лишь глупенький суррогат.
Он кажется монстром, я же – цветок, подснежник.
Любой бы весь мир бросал бы к моим ногам.
Мне нравится в нем лишь парочка глупых шуток.
Не надо мне большего: платье, кольцо, цветы.
Не надо мне долгих лет – достаточно и минуток.
И я бы давно ушла, если бы не его коты.
Он тот, кого я не буду знакомить с мамой.
С ним нет и не будет ни завтра и ни вчера.
Когда-нибудь точно встретится мне тот самый.
А он – не любовь ни разу, а так, игра.