Серебряные листья тополей
перебирает ветер.
Мелькают дни в пустынном междулетьи.
По выжженной душе слоняются слова.
И кто-то слишком третий
их пересудит,
переправит в жернова.
- Все перемелется, - он скажет равнодушно.
И станет скучно, очень, очень скучно...