Дожди протестуют, они – не идут,
Вернее, совсем не приходят.
На кой им, простите, «гороховый суп»
С бобами свинцовой природы?
Зачем им кровавые лужи смывать
С видавшего виды асфальта,
Коль город подправила чья-то печать
С припиской «Чужого не жалко».
Дожди не идут сорок лет, сорок зим –
А тянутся мимо и мимо.
Туда ли, где пастырь однажды сводил
Заблудшее племя пустыни?
Им в пустоши лучше, чем в наших краях,
Рыдать над горячим барханом.
Там многое проще, и слово вода
Не пресная жидкость из крана.