Я пишу про жизнь, не про природу,
И бывает эта жизнь моя,
А бывает, рассказал мне Мишка,
То что с ним произошло позавчера.
Он рассказывал,а я сидел и слушал.
Надо же, откуда что взялось,
Быть не может, но однако было,
И ложится рифма на листок.
Разговор полночный, откровенный,
Всё что было вывалил на стол.
Только ты смотри не проболтайся,
Я могила, Мишка! Зуб даю на том.
А потом вдруг взял и исписался.
Стих родился, правда обо всём.
А он прочитал и проморгался.
Ладно, пусть читают, всё путём.
Так за разговором всё допили,
Осудили Трампа и других,
Вспомнили забытых и прошедших
И совсем уж было разошлись,
Но в его глазах огонь увидел,
И сорвалась фраза сгоряча,
Ты мне друг, конечно,но иди ты на ...
Понимаешь, от меня она ушла!?
Мишка, Мишка,чем тебе поможешь,
Понеслись банальные слова,
Женщину, её ведь не стреножишь,
Что поделаешь, когда она ушла.
Мишка ты ведь взрослый малый,
Сам бросал не раз - теперь тебя.
То что сделал, возвращается обратно,
Все наши поступки и дела.
А теперь его черёд послушать,
Он молчит, набычив крепко взгляд.
Видно вспоминает ту, другую,
И как вышло пару лет назад.
Не судья я, не его учитель
И оценивать его я не берусь,
Только помню плакала девчонка,
Все грозилась резать вены рук.
А потом моталась по больницам,
Срок большой - какой уж там аборт.
Родила. Теперь живут с сынишкой.
Где? Не знаю.Помнит ли о нём?