в середине пути, без часов и в отсутствии карт.
вчера была осень, ночью снег, утром март.
за стеной шипит телевизор — кризис, митинг, теракт,
здесь — холодная простынь и грязная посуда.
сегодня поэзия кажется детской игрой:
вставить слово в строку, зажечь пламя искрой,
человечеству нужен другой герой.
так целуй меня крепче, иуда.
снаружи огромный бетонный левиафан
обнимает тебя и меня — тех, кто молод и пьян,
обнимает и душит, скрипит чешуя,
будьте осторожны при выходе из вагона.
бродягам на бегу отвечаешь — ничем не могу помочь,
эта нищая мафия шла бы до Стикса прочь,
дайте мне одну свободную ночь,
налейте вина и раздайте патроны.
в офисе душно, бизнес-ланч, галстук-ярлык.
свежая рубашка, выбритый кадык,
абсолютно такой же нищий, просто привык
играть в карьеру — то есть переставлять стулья.
закрываешь глаза и слышишь волны за шумным бортом,
скрипят мачты и снасти, шлюха крутит бедром,
ноздри чуют соль и свободу, кровь и ром...
не выходи. считай, что тебя продуло.
дома уют, клетка четыре на пять,
обнимаешь жену — ведь придётся её обнимать,
слева Сцилла, справа Харибда, кроме любви выбирать
нечего, когда в потолке отсвет шторма.
смешаны мусор с искусством, человек превращён в контекст,
жена закрывает глаза и видит себя вдали от этих мест,
давай уедем — бормочет во сне, а ты из всех бегств
выбираешь балкон, сигареты и глаза микрорайона.
куда ты уедешь? через сердце проходит фронт.
гипнотизирует свет в зрачках городских анаконд.
кредит на машину, айфон и жилищный фонд —
завязан на петле модный бантик.
мечты мертвы: в мире не осталось Атлантид.
зарево в небе — то ли рассвет, то ли бомба летит
плавить сирийский песок и украинский гранит.
скажи мне, твоё сердце тоже чужой болью болит?
и надолго ли нас ещё хватит?
где тот лоцман, что выведет нас в новый мир?
на меня давит пульс, дайте паксил и буксир,
а ты видишь вместо горизонта личный фронтир,
и душа твоя летит за него, будто призрак.
между морем и тобой — нерушимая, прочная связь,
как не бродил по земле, она не оборвалась,
требует писать, рвать бумагу, матерясь и крестясь,
как не спавший неделю фельдшер, по дороге на вызов.
можешь рвать невод, грызть гарпун, лечь на дно.
у нас, как собак, нюх на золотое руно,
любовь, красоту, паруса и вино.
всю грязь отскреби — остаётся одно,
оголённые нервы под напряжением.
нам на причал, на перрон, на трап и в плацкарт,
через проспект, ресторан, казино, наугад,
мимо сошедших с рельс на разбитых стаканов ряд,
нам не за что просить прощения.
в середине пути, без часов и координат.
вчера была буря, ночью штиль, утром старт.
еле шипит сигнал — поручик, корнет, дипломат,
и в просоленном бризе флаг реет.
играй до конца со страшной, красивой игрой:
вставить слово в строку, зажечь пламя искрой,
человечеству нужен новый герой.
крепи паруса на реи.