(Быль)
«Скворец летел к себе домой,
Летел дорогою прямой»*
Через леса, через моря,
Но верил: это всё не зря!
Он пролетел весь белый свет
И пережил немало бед –
Он был слабей других скворцов,
Но долетел в конце концов.
Увидев лес, холмы, поля,
Он понял: «Вот моя земля,
И вот он, под моим крылом,
Мой отчий край, мой отчий дом.
Я здесь родился, жил и рос,
Я все невзгоды перенёс.
Вот мой скворечник, вот мой сад –
Я дома! Я безумно рад!
Да, я в дороге ослабел,
К тому же сильно заболел,
Но я до дома долетел!»
…И он запел. О! Как он пел!
Он в песне рассказал о том,
Как видел в снах свой отчий дом
И как мечтал в него влететь,
Любимой песни счастья петь,
Скворчат горластых нарожать,
Кормить, поить их, обожать,
Под небом родины парить
И песни радости дарить!
Скворец об этом распевал,
К себе вниманье привлекал.
И смолкли все его друзья:
Он пел прекрасней соловья!
Внимало пенью всё вокруг!
Но замолчал певец наш вдруг.
И вдруг... он замертво упал –
Такой конец никто не ждал.
Он умер с песней на устах,
Лежит малюсенький в кустах,
Но он был счастлив до конца,
Нам не забыть того скворца.
А я терзаюсь вновь и вновь:
Что значит, к родине любовь?
Никто скворцу ведь не внушал,
Чтоб жизнь за родину отдал,
Но он домой (домой!) летел
И песнь божественно пропел!
Так значит, стоило лететь,
Запасть в сердца... И умереть….
Рассказ, наверно, мой о том,
Что есть у всех тот отчий дом,
Которым нужно дорожить
И верой-правдою служить.
2.07.2017 г.
*«Скворец летел к себе домой,
Летел дорогою прямой»
эти две строки взяты из
стихотворения Сергея Михалкова