Пишу стихи я как бы типа песен,
А вот мелодий, блин, не нахожу.
Но всё равно придёт пора, мир тесен,
Короче, их когда-нибудь рожу.
Сражаюсь со словесным реквизитом,
Зверею в этой внутренней борьбе,
И, встретившись со словом-паразитом,
Я становлюсь, блин, как бы не в себе …
От ярости бессильной я шалею,
Сжимаю, блин, в карманах кулаки …
Короче, лишь о том я сожалею,
Что не могу порвать их на куски.