Крыло заката догорает,
Уходит вечер в горизонт.
И месяц блеклый возгорает
Кичливой статью, как пижон.
В заходе вновь игра окраски,
В нём ветер шепчет из полей.
Тут монастырь, как перст без маски,
Под высью звездною своей.
Я почему пишу об этом,
Да потому, что сердцем жив.
Дышать страной и быть поэтом
Лишь сможешь только, полюбив...
И этот голос через годы,
И пусть пред гранью эшафот.
Во мне твои - костры свободы.
Моя ты Русь, я твой народ.