Тучам, подставившим грудь копьям багряным заката,
Нынче не выверен путь, данный природой когда-то;
Конус громад усечён яростной медью светила –
И над свинцовым плечом красными стали чернила;
Где им пролиться дождём? Здесь ли, где жарко и сухо,
Где с нетерпением ждём капель, коснувшихся слуха;
Капель, коснувшихся трав и полумёртвых листочков?
Каждою каплею прав дождь этот – жизни источник…
Или лететь им в края, где заколдованы ели,
Где у лесного ручья зреют снега и метели?..
Тёмных тревог апогей – молча закат догорает…
В сказке тревожится Грей… Кони несутся по краю…
Вы захватите меня, если туда полетите;
Храбро, ни в чём не виня, в сказку с собою возьмите.
Не обращусь к небесам, слёз не прольются потоки…
Алым мелькнут паруса – разве им меряны сроки?
Ждут меня там или нет в это короткое лето?
Молнии вспыхнувшей след – дальнее эхо ответа…
Но хоть на миг я хочу сердце оставить бездонным…
Видишь – дождинкой лечу… Ты же подставишь ладони…