Всё стихло над поляной и над речкой.
Уехали певцы, домой спеша.
И, Таню Ларину изобразив овечкой,
Умчался Дюжев, лаврами шурша.
И лишь поэты всё ещё бродили
По Пушкинским местам – и там, и тут…
Искали, и быть может, находили
Поэта след, Поэзии приют.
Поэзия – неведомая птица.
В заоблачных мирах парит она.
Не вьёт гнезда, на ветви не садится,
С земли обычным глазом не видна.
Но здесь она подвластна притяженью
Тех мест, где гений пламенный творил,
Где всё вокруг знакомо вдохновенью,
Где с ней он, как с подругой, говорил.
Здесь под её невидимою сенью
Взрастает древо – чудо бытия!
А соки в нём – поэтов вдохновенье,
А плод его– поэзии дитя.
Но так легко спугнуть – не много надо –
Поэзию с Михайловских полян:
Впустить хиты и пошлую эстраду -
Нахрапистый и гибельный бурьян.
Но, слава Богу, – есть ещё поэты,
И русская поэзия живёт!
И чудо-древо, Пушкиным воспето,
В Михайловском над Соротью цветёт!