* * *
У тоски не бывает причин,
Вся она из случайностей сшита,
Из лучащихся тонких морщин,
Из предметов привычного быта.
Пусть её очень просто стереть,
Словно пыль, что при свете кружится,
Но не может она умереть,
И на все тонким слоем ложится.
Посмотри, как дождинки дрожат,
Повисая на ржавом железе,
И на карте неровно лежат
Части света в послойном разрезе...
Это все, несомненно, она...
Шепчет тихо: - Тебя не забуду...
И всегда остается верна,
И ведет от отчаянья к чуду.