Приход

Вечер - шершавый ветер и мокрый свет -
Слизывает с руки моей память дня.
Тех, кого я искал, там в помине нет.
Будто бы это всё и не про меня.

Будто бы с этой паперти всё смело,
Будто, закашлявшись, небо задуло след,
Тот, что горел подо мной, горячо и зло,
Тот, по которому тенью сползал силуэт.

Эта игра не стоила ни куска
Воска, ни даже огарка. Даю нательный.
Господи, видно, не там я себя искал,
Если хотел тебя, а нашёл богадельню.

При смерти присно, я каждую смерть считал,
Срок оббивавшую у моего порога,
Думая, что плачу по твоим счетам.
Ныне приход - в обход - и десятой дорогой.

Я только слышал: "Ищи - да обрящешь там",
не замечая
Здесь -
присутствия
Бога.


Рецензии