***
Полощет машинка бельё…
Рычит Минотавр на Крите…
И каждому нужно своё…
А что не «своё…» – отойдите.
В своём тебя манит полёт,
Спелёнутый временем в знаке…
И дело совсем не в бумаге –
Симфония там не живёт,
Нет в скрипке её, нет в смычке,
Нет в трубке иль в блеске оконца…
Но – в маленьком светлячке,
Похожем, на бусину солнца…
(илл. Яндекс)