Чернобыльник – этот потир,
Пью – а надо бы – в пол, на осколки!
Напоил меня павший кумир –
Белый агнец в дохе из волка.
Потерялась в себе самой:
- «Ау!» - в щепоть, по крупицам…
Может, впрямь разругаться с умом
И взлететь недострелянной птицей?
Тени, тени возле огня…
Погляжу вприщур,
И-забуду,
Спасение есть у меня –
В горсти – ощущенье чуда.