Была...
не была...
но осталась в глухой дали -
те дни поминать,
на клочочки те фото рвать.
Конечно, клокочет,
конечно, ещё болит,
но нет силы той -
повернуть эту реку вспять!
Понятно, что лечат недели,
потом года
память желтеет,
как ленту её не крути.
Глядишь и откроется
тайная дверь туда,
где вечный огонь гудит
в раскалённой груди.
Поднимется ветер,
расправятся руки вширь,
я крикну отважно:
Лечууу!
Была не былааа!
И вырвутся птицы
из трещин сухой души,
забьётся порывисто
сердца пунцовый флаг.