Выйду я за порог - тьма,
Погляжу в небеса - свет,
А весенних рек кутерьма-
Как теченье моих лет.
Пусть рифмуется мне не в лад,
Видно, просто мне мало слов,
На душе такой перекат,
Как намечен маршрут - суров.
Я за спину брошу рюкзак,
Сверху - книжку стихов твоих…
Ты прости, что сказал не так,
Что маршрут не для нас двоих.
С неба тихо слетает дождь,
Сигареты промокли все…
Не грусти, после чёрных полос
Снова белой быть полосе.
Лист цветной на плечо мне лёг,
Я его на руке держу,
И его после всех дорог
Вместе с сердцем к ногам сложу.