Представлю себе век двадцать третий:
Стихи устарели. Не пишет никто.
Твердят, что словесность избила все плети,
И нет новой рифмы уже лет как сто.
Найдутся копатели старых архивов,
Пройдутся по предкам тяжёлой стопой,
Средь всей писанины искать креатива,
Придумать, кого вознести над толпой.
И там, после гвалта, питья и куренья,
Свершится великий мучительный спор...
Филологи дружно сойдутся во мненьях,
Что классик столетий - Олег Оламор.