Здравствуйте, товарищи мортосы!
Что несете, истекая потом
В тяжком саркофаге стоеросовом
В трюм холодный,
Как бачок с компотом?
Тянете, лихие вахторобы,
Рукопоршни по горизонтали.
Примените разрезные скобы,
Вовружите стропиками тали.
Почему я нынче без движения
Возлежу, покоен, в чистой робе?
Я ходил в район Преображения
на огромном плавающем гробе.
В скотч и целлофан увязан, ящик
Выглядит подобием матрёшки.
И весь день на камбузе бурлящем
Кок, как поп с кадилом поварешки.
И начнется вечная схоластика,
Как заведено у света белого:
- У него нет фотографий в галстуке! Как же быть?
- Да не проблема. Сделаем.
С берегом связались.
Схемой транспортной
"Кадры" озадачили агента.
Есть пакет с оригиналом паспорта,
плюс, еще другие документы.
Так, ребятки, иногда бывает.
Происходит, как момент приходит.
Старый пёс гугрюмо навывает,
на шкафуте места не находит.
Ни победы нет, ни поражения.
Там, на берегу,
Под солнцем ясным
Я приду в район Воображения
В ростовом челне, оббитом красным.
Чтоб восстал над зеркалом Улисса,
Где всё пахнет временем спрессованным,
Памятник, с которого явился
Типа, - Я.
И галстук пририсованный.