они режут себя чуть ли не скальпелем,
чтобы хоть что-то почувствовать,
пьют красное или белое,
пишут бывшим,
переезжают жить в мегаполисы,
строят дома
и карьеры,
стремятся залезть повыше.
трясутся в вонючих вагонах,
пропахших тоской
и селёдкой,
ходят на глупые фильмы с попкорном,
а приходя домой, они ищут,
что бы ещё затолкать себе в глотку.
они дышат парфюмом и куревом,
покупают ненужные шмотки,
постят в свои инстаграмы
пляжи,
машины,
губы,
и даже бифштексы на сковородке.
боже, на кой ты спасал их всех,
потре****ей,
продавших музу и
вместо того, чтобы сходить послушать поэта -
слушающих олю бузову.
они спорят на засаленных кухнях
о женщинах и о политике,
мешают напитки,
мешают соседям,
но на деле ничего не меняется.
они все те же несчастные нытики.
они плодятся, как безумные кролики,
не думая, где будут жить их дети,
убивая свои мечты
ради отрыжек и коликов,
не зная, что они вырастут и попадут в те же самые сети.
они - это просто какой-то вирус,
уничтожающий сам себя
и планету,
мерзкий и вредоносный...
но, самое страшное, я расскажу тебе по секрету:
они - это мы.
а мы называемся взрослыми.