I
Ожидание завтра.
Недопетая
песнь жаворонка.
Будто вечный дождь
заливает глаза,
будто вечный туман
клонит ко сну.
Титры неба
ползут за окном
в мыльной опере
пыльного лета.
Между строк
ищешь тайком
знакомое имя,
словно затёртый шрам.
Но всё остаётся
прежним,
и лишь седина
на висках
обнажает
скользкое время.
II
В конечном итоге
приходит время
открыть глаза,
и тогда
перестаёшь
лгать самому себе,
будто сбрасываешь
кожу,
превратившись
в ящерицу
на голом камне,
и страх проникает
в беззащитное сердце,
словно лёд клинка
в горячую плоть
приговорённого.
III
Золото осени
предваряет
мёртвую наготу холода.
Душа тяжелеет,
как мокрый песок
под сентябрьским
ливнем.
Больше нет времени
на суету,
остаётся,
лишь груз дыхания,
томящийся
в усталой груди,
словно пора собираться
в последний путь,
не прячущий слёз
и хранящий
сухое молчание
под покровом
задумчивой ночи.
IV
Там,
где одиночество
становится вторым домом,
где гипнотический
маятник волн
ведёт тебя
к краю пропасти,
распростёртой
в собственном сердце,
у остановившихся
солнечных часов,
под дорожкой
падающей звезды,
что бежит
горячей слезой
по материнской щеке,
забудь всё
вопреки всему
и просто люби.