В густую зелень старых лип
под монотонный долгий скрип
замшелых сдвоенных стволов,
на доски временных столов,
стоявших грустно у дерев,
сороку хитрую пригрев,
скатилось солнце, будто диск.
Мышиный заглушая писк
в траве под деревом в саду,
кричала утка на пруду,
скликая выводок к себе.
Луна качалась на воде
в тени раскидистых кустов,
и ночь готовила засов
на дверь, меж солнцем и луной.
Заря малиновой канвой
делила небо от земли.
Туманы белые текли
рекой по скошенным лугам,
и жались лодки к берегам
большого барского пруда,
и билась белая вода.
Вечерний звон колоколов
пришел с промокших куполов,
внезапно сбрызнутых дождём.
Сердился прилетевший гром,
звучала музыка без слов.
Бродило лето у столов.
И где-то сватали невест,
и звёзды падали окрест.
Пропало солнце. Жаль. Охрип
среди ветвей зеленых лип
глашатай юности моей –
неделю певший соловей.
5 июля 2017 г.