Возвышенной была я и глубокой,
Стихи про грусть читала и писала.
За то была по жизни одинокой ,
Серьёзных же поэтов - понимала.
Теперь подростки с взорами горящими,
Депрессиями мучась настоящими,
Мне кажутся уже не поэтичными,
А просто дураками истеричными:
Ведь нет уж глубины былой во мне...
Ну, разве что в причинном органЕ.