Дождь за окном льет, будто тут тропики.
Небо очнись, это всего лишь Питер.
Совсем недавно были сугробики,
но кто-то, как пыль, их тряпкой вытер.
Июнь в колыбели трех революций
свирепо кутает в шарф и куртку.
От непрогнозируемых поллюций
воды и ветра немеет шкурка.
Завидуйте жители подземелий.
Тут воздух густо насыщен Бродским.
Сверху на карте тепло и зелень.
По сравнению с севером это по-скотски.
Хотя тут не полюс, просто сопливо.
Зонтики расцветают грибами.
Фильтр на фото - тучи с залива
можно, подпрыгнув, потрогать губами.
Разные лица, маски-трансформеры
лают колодезными дворами.
Путеводители, стрелки-информеры
на перекрестках найдут только камень.
Стой на распутье, листай переписку,
пытаясь найти «то сообщение».
Ощущение того, что далекое близко,
подарит вай-фай электронным общением.
Градостроители все ошибались,
болото не сильно способствует дружбе.
Мы и встречались, и расставались
не успев осознать, а зачем это нужно?
Стрелки и линии, явки-пароли,
все навигаторы оступились.
Эти орехи мы б расколи
если бы кто-то из нас был Брюс Уиллис.
Но есть Довлатов и Достоевский.
Значит ли это, что кон без шансов?
Я маршируя шагал через Невский,
восстал на площади, но потерялся.
Касса свободна, время как доктор
лечит усталые, серые мысли.
Город, я проклят. Город - я вот он!
Осуди, и снова по двести начисли.
Я растопчу эти проспекты,
В куклу сфинкса молитву воткну, словно Вуду.
В Мариинке утихнут аплодисменты,
но, город, прости, я буду. Я Буду!