Гроза приходит в Капсихор
с Чобан-куле, ревёт и мечет.
И местных горлиц нудный хор
перестаёт клевать мне печень
и затихает между крыш,
акаций, сосен, кипарисов.
Горячий день, ленив и рыж,
остался точкой золотистой
на тёмной радужке твоей.
Рвануло небо слева, справа,
и закипела меж камней
дождя серебряная лава.
Беги за бешеной водой,
теряя шлёпки в мутных лужах.
И дождь седой, и ты седой —
вперегонки! Ну чем ты хуже?!
Однажды он придёт вторым, —
всё ерунда, ничто не вечно.
Беги! До первой чебуречной
и пива «Крым».