Ты пишешь стихи про Париж,
Как будто бы ты там бывала.
Но видишь его, когда спишь,
Накрывши себя покрывалом:
Романтику красочных видов
И башню ту… как там? Гюстава?
Для некоторых индивидов
Я все ж поясню в ин-октаво
(Чтоб зря мне листов не марать):
Все, солнце мое, не так просто.
Хотел джентельменом я стать,
Сказать "oh mon cher, tout va bien", но
Прости, дорогуша моя,
Святую обязанность правды
Давно уже дал себе я,
Чтоб не поощрять людей стада.
Я видел Париж, я там был.
Он сер, он уныл, он как Питер -
Пиар разжигает твой пыл,
Но, девочка, чудных-то литер
Немного в реальности. Что?
Я скептик? Я циник? (Конечно)
Веду себя, будто мне сто?
Не делай так выводов спешно.
"Влиянье Европы", бла-бла…
Париж лишь немного отличен:
Там башня, там Лувр и слова
Достойны хорошеньких личик.
А так - там серо и дождливо,
Лежат на асфальте окурки
(Таская в кармане огниво,
Не мне ныть о данной продумке).
Не буду врать, мне там по нраву
(Не спорю, что оксюморон),
Я был там, и в том мое право -
Любить и ругать за ничто.
Ты пишешь про Кельн и Нью-Йорк.
Напишешь, уверен, про Лондон.
Да только нет правды средь строк.
А я просвящающим фондом
Не буду. Устал. Надоело.
Я знаю реальность. В ней скучно.
Вали из нее, детка, смело.
Такое и дурню не нужно.