Моя муза такая стерва,
Что разбудит меня средь ночи,
Со словами:
- А что ты хочешь?
Ты ж поэт!
Я на это нервно
Отвечаю:
- Какого черта?!
Дорогая, мне к первой паре,
И усталость меня состарит!
У меня еще три зачета,
А потом на работу. Дважды!
Я устал и ужасно сонный…
(Не смотри ты со взглядом томным!)
Мучим голодом я и жаждой.
Моя муза ухмылку спрячет,
И ответит:
- Позор ты рода!
Будто сам ты побольше года
Не провел то на старой даче,
То на девушек разных глядя.
Отвечаю я ей:
- Во-первых
Не тебе говорить о мерах.
Во-вторых, да чего же ради
Мне сейчас вот садиться прямо,
Портить ритмом плохие строфы
Вместо супа и блюд из тофу,
Что опять приготовит мама?
Я студент, человек вообще-то,
Так что, муза, иди ты лесом.
И с моим-то немалым весом
Лучше б бегал я, а не тщетно
Рифмовал бы бездарно строчки.
Муза хмыкнет в ответ устало.
Ей все время чего-то мало.
Она тянет за край сорочки
Со словами:
- Балбес ты, парень.
Что, поныл? За работу, живо!
Эка невидаль, вот уж диво!
Не ленивее даже камень!
Хоть рифмуешь ты слабо, верно,
Да и ритмом стихи не блещут…
Про иные молчу я вещи,
Смысл, как ты, очень маломерный.
Только зря тебя не разбудишь,
И кого-то, быть может, тронут
И затащат в печали омут
Те стихи, что ты так не любишь.
Я скажу:
- Не люблю? Да ладно?
Это мысли мои, печали,
Что с тобою стихами стали,
Пусть выходит не так и складно,
Как хотел бы я… Что же, муза,
Ну давай, подфарти мне, что ли,
Помоги мне раздать все роли,
Ну а я не сбегу от груза
И стихи напишу исправно,
Как могу, что ты и увидишь.
- Ну, поэтик, ну что, напишешь?
- Эх ты, муза…
ну что же.
Ладно.