на ресницах едва уловимо, почти докоснувшись неба, играют ласково и смиренно лучи раскаленного лета.
они, как брызги с огромной скалы, пенятся и кружатся, а ветер в порыве крохотной бури, что не успела начаться, несет их на длинный и светлый утес, стараясь приятно качаться.
там бухта — пристанище для всех тех, кто отчаянно сбился с пути или для тех, кто даже по картам шел все куда-то мимо, нарочно создавая пунктир. абрикосы и дыни, цветущие айвы, песок прозрачней стекла, огромное небо, мир под ногами, на сердце — живая печаль.
печаль, что живет в каждом бренно, кто так не вдыхал запах моря. не видел приторно-белых пломбирных морских плавных птиц. кто не чувствовал соленый ветер, запутавшийся в волосах. и не пробовал мокрые камни ложить на горячий лоб. кто не знает, какого это в спешке собирать рюкзак в тот поход, что закончится только ночью, осознав, как приятен мир.