В сенях как в аду, тени падают как мечи к изголовью.
В седьмом кругу, не посадивший седьмую за стол,
трогаю углы кругов, когда закат будто бритвой по глазам.
Дохлая лошадь и пианино. Грудь и дырочки на чулках.
И некто точит нож как святой маньяк. Маяк светит издали,
будто фишка под глазом соседа: в запустении.
Круги. Круги. И линия-тело. Двоеточия на руках и точка с запятой на лице:
вне протяжения пелся облик. Только чувство разрыва,
что приближает к не тебе.
Не пора собирать не свои вещи. Некто сошёл с ума и
устроил снег летом где-то на юге.
Круги. Круги. Где углы как неконкретика в Google.
Наша не встреча как сон живого в гробу.
На лбу рок гения и "нас..ть", пересекающиеся как клитор бьющий по носу.
Теперь июль. Теперь могло бы быть не лучше.
Только цветок в руке как доказательство бытия,
где смерть ставит чайник и предлагает сигарету,
закладывая её за ухо, чтобы не покурить в не последний раз.
Ночь: лялька-сатана: разбитое зеркало: и рюмкой об косу.
И всё нелогичное проникает через трещину в лобовом стекле,
как пчела жалящая член.