Скучным не было детство моё.
В васильковых лохмотьях овраги.
Колос просится в поле в зерно
И стрекочут кузнечики саги.
По весне на задворках империи
В Первомай грохотал грузовик.
И довольные лица мальчишек
Пели песни про «есть только миг».
А зимой лёд шершавый всех «лужиц»
Шлифовался коньками всерьёз.
И катки вырастали, где нужно.
Где ребят было больше, чем слёз.
Под осеннюю сырость история
Многократно сверяла шаг.
И достаточно долго мы верили,
Что всё будет именно так.
Под ритмичное уханье рока
Поезд жизни несётся во тьму.
И «прекрасное наше далёко»
Выплывает нередко сквозь мглу.