Моё перо уж не скрипит давно.
На нём – в годах засохшие чернила.
И на бумаге точкою застыло
Как утвержденье – всё предрешено!
Остались в прошлом рифмы и слога,
Канцоны, рондо, хокку и сонеты,
И брошена непроданным билетом
Та тема, что была мне дорога.
В хлам, в мусор ныне сброшены стихи!
Читатель – я, единственный, насыщен
Своей непереваренною пищей.
Стихи, как бочки, что без крышки и без днища.
И бондари к ним ободов не ищут…
В костре дотлеют мысли-угольки.
…Какая разница – канцон, сонет иль рондо,
Иль как в поэме – исповедь души?
В костре все будут равно хороши,
А дым их разнесёт куда угодно.
Зачем к сонету мной «пришпилен» хвост,
Что нарушает музыку сонета? –
Увы, нет однозначного ответа.
Я просто всё отправил на погост!