как снежной метелью,
облит канителью,
день уподобленный воскресенью.
лава забот неистово схлынула,
все подозрения подальше задвинув,
туда, откуда нет возвращения.
бессмысленно ждать
и с изнанки копать
то, чему не придумать определения.
и если за пять, нет, за десять подряд,
не достигаешь совокупления
с мыслью, что длятся мгновения,
тогда невозможно взять и отдать
то, что явилось после полудня
тебе в воскресение.
и бред сивой кобылы
слагается во стихи,
которые, когда-нибудь, прочтут у могилы,
такие же, как и сам, дураки!