Приходит ко мне мужик весь из себя ученый,
Нет чтоб как все — за жизнь, а он о множествах пересеченных.
Хоть бы читал о любви стихи, он же — про кошку рассказывает неживую,
И рисует на ладони моей руки конечную функцию волновую.
— В коробке, — говорю, — что у тебя? Торт? Шоколад? Конфеты?
Он улыбается и отвечает:
— Лето.