Ни минуты покоя... Назойливый бег
одинаковых мыслей, что грезят тобою,
словно холод течений оставленных рек,
переполнены страхом и едкой тоскою...
Ускользают мгновения... Выдох и вдох
вплетены в ожидание, может быть, чуда.
День опять для желаний (я чувствую) плох,
и тепла не отнять у молчанья. Откуда
этот запах родного? Предчувствие врёт...
подставляя ладони (с ухмылкой) ненастью.
И горчит, обжигая уста, счастья мёд,
оставаясь во мне твоей сладостной частью.